{1989}
(c) Stepan M. Pechkin 1996
* * *
O.A.
У меня есть ты
У тебя есть я
Что еще сказать
Замолкаю я.
{ноябрь 1994}
(c) Stepan M. Pechkin 1996
стихотворение на листах из Скворечника #1
Hа жердочке утра в Скворечнике сидя,
Чуть дальше увидишь, чем надо увидеть,
Чуть больше. Все время чуть больше, чем надо.
Причины найдутся. Равно и преграды.
Тела обретают привычную тяжесть.
Дневной караул заступает на стражу.
Сирень над окном уж почти облетела
Окно не пропустит <нрзб.>тного тела
Простите меня. Я не снес ожиданий.
Расплата не медлит - столетья страданий.
За все расплачусь я - вы разве не знали,
Что мы не хотели? Куда ж вы попали?
И масть не моя, и игра незнакома.
Судьба моя в смутные дали влекома.
И глас вопиющего что было силы
<нрзб.>
{17.06.89}
(c) Stepan M. Pechkin 1996
стихотворение на листах из Скворечника #2
Hочь без конца и края,
Черная и глухая.
Струйками вьется серебряный дым.
Hикто не уйдет отсюда живым.
Искры упавшие гаснут.
Завтрашний день будет ясным.
Завтрашний день... Кто увидит его?
Растаявший дым не сказал ничего.
<нрзб.>
<нрзб.>
Дыму вовеки не быть без огня,
Мне без тебя, а тебе без меня.
{06.89}
(c) Stepan M. Pechkin 1996
* * *
Я, беззаботный студент факультета вечерней ходьбы,
Практикуюсь в охоте на взгляды - весьма занятное дело
Эта охота, когда ты изрядно обучен
Там, где учусь я. Вокруг -
Люди потоком, и даже не подозревают,
То, что не я между них,
А некий шагающий б а ш е н ь из кости слоновой
Или другого загадочного матерьяла -
Хитрый обман их чувств, впрочем, вполне безобидный;
А если б узнали они,
Как мало меня в том, что они восприемлют,
Тут бы как раз-то могло что-нибудь бы и случиться
Им, окружающим, не понимающим, впрочем,
Что в том, что им видно меня нет ни на гран содержанья:
Все оно где-то вверху, в моем наблюдательном пункте,
Откуда веду я оходу, игру или даже парад -
Да, Тихий Парад иль прикола спектакль абсурдистский.
Ведь вот, они видят меня - включают идентификатор,
Вслед за которым - реле радости или испуга
Включиться должно, и цепь дальнейших поступков,
Чьи алгоритмы настолько порой разветвленны и сложны,
Что поневоле решишь, будто ты здесь не один.
Hо не обманет иллюзия разума их
Того, кто, поверьте мне, право, изрядно обучен
Там, где обучен я.
{зима 1990}
(c) Stepan M. Pechkin 1996
* * *
О Дао Электрическом я пою, о великом сияньи без форм,
И о способности опьяняться фигурами звезд и изломами черного льда.
Об Электрическом Дао, внесшем в нетрезвую плоть могучую силу распада;
О пробужденьи рассудка из мрака и пустоты к нити накала действия;
О гармоническом знаке, стершем различия нот,
Преодолении звука и света и слова;
И о двоичном счислении лет.
Ибо - поэт, нет нужды в твоих излияньях!
Вмерзшие в лед, они никого не заденут;
Стоит ли в горле своем щекотать пером от сирены?
Стих суть отброс стихосложенья. Забудем о нем.
Ибо - певец, ты - слепой архитектор воздушных замкОв,
Ты - безногий танцор, ты не знаешь о том, что поешь.
Брось свои ноты, свои ухищренья пустые,
И вместе со мной воспоем Безошибочный Принцип.
О Дао Электрическом я пою, и ты пой со мною,
В том бессловесно-безнотном экстазе, которому учит любая деталь,
Лучше всех нас познающая тайну Электрического Дао.
И он берет ручку, бумагу, и пишет на ней слова:
"О Дао Электрическом я пою,
Также о способности опьяняться фигурами звезд и изломами черного льда."
{осень 1993?2?}
(c) Stepan M. Pechkin 1996
* * *
То ли сам я жизнь свою сломал,
То ли это жизнь меня сломала -
Оттого ли, что я был так мал,
Или что pастил себя так мало...
{янваpь 1996}
(c) Stepan M. Pechkin
* * *
Я тростник на ветру,
Я сегодня умру
На закате
Ночь накроет меня
Алым отсветом дня
И охватит
Я тростник на ветру,
Я не завтра умру
А сегодня
И не стану добрей
Ни сильней ни мудрей
Ни свободней
{декабрь 1994?}
(c) Stepan M. Pechkin 1996
Виса холодного дня
Если не пишешь
так же, как пашешь
сколько ни выпьешь
так и не спляшешь
тянешь-потянешь
дышишь не шибко
Эх, дудка-орешник
грех да ошибка
Дождик да солнце
рожь колосится
куры несут
свинцовые яйца
летний да куцый
мех у лисицы
сделаться разве
дважды девицей?
Не обшивай мне
шелком шинели
лучше уж ленты
пришпилишь к шляпе
в щели повышло
лишнее наше
нам ли, смышленым,
шлем лучше чаши?
В теплой постели
сон опостылел
пост на ступенях
мрак под стеною
почта поступит
стон поостынет
вдруг да застопишь
ступу в пустыне?
Дни надевают
светлые платья
дани несут вам
дивная донна
се насуди мне
судия нежный
что я наделал
где мне надежды?
{сентябрь 1996}
(c) Stepan M. Pechkin 1996
* * *
("Вновь я посетил...")
Вот он, сентябрь-месяц, моленье о чаше.
Чушь, и не менее тщетное, чем обычно.
Будда - и тот сейчас проникся бы грустью,
Что говорить уже об Экклезиасте...
Вновь посетил я тот уголок заветный;
Долго не мог понять, что главное ново?
Думал, смотрел, пока не понял: деревья.
Я их такими не знал. Они вырастают.
Впрочем, на тех же местах все тот же кустарник,
Чертополох и прочие чахлые травы.
В бывший свой дом зашел, слегка изумленный:
Ноги - другого размера - забыли дорогу.
Глядь - средь письмен стенных мои сохранились!
Вот вам - к вопросу о тщете и о сущем.
Я же гляжу в свой красный советский паспорт.
Две фотографии - в двадцать пять и в шестнадцать.
Боже всесильный, какие разные лица!
Как происходят подобные метаморфозы?
Где же я был, когда ясноглазый и чистый
Сделался этим, заросшим и удрученным?
1 2 3 4 5 6 7 8 9 10 11 12 13 14 15 16 17 18 19 20 21 22 23 24 25 26 27 28 29 30 31 32 33 34 35 36 37 38 39 40 41 42 43 44 45 46 47 48 49 50 51 52 53 54 55 56 57 58 59 60 61 62 63 64 65 66 67 68 69 70 71 72 73 74 75 76 77 78 79 80 81 82 83 84 85 86 87 88 89 90 91 92 93 94 95 96 97 98 99 100 101 102 103 104 105 106 107 108 109 110 111 112 113 114 115 116 117 118 119 120 121 122 123 124 125 126 127 128 129 130 131 132 133 134 135 136 137 138 139 140 141 142 143 144 145 146 147 148 149 150 151 152 153