ххх У поэта соперников нетуНи на улице и ни в судьбе.И когда он кричит всему свету,Это он не о вас – о себе. Руки тонкие к небу возносит,Жизнь и силы по капле губя.Догорает, прощения просит:Это он не за вас – за себя. Но когда достигает пределаИ душа отлетает во тьму…Поле пройдено. Сделано дело.Вам решать: для чего и кому. То ли мёд, то ли горькая чаша,То ли адский огонь, то ли храм…Всё, что было его, – нынче ваше.Всё для вас. Посвящается вам. ххх Сладкое время, глядишь, обернётся копейкою:Кровью и порохом тянет от близких границ.Смуглая сабра с оружием, с тонкою шейкоюЮной хозяйкой глядит из-под чёрных ресниц. Как ты стоишь… как приклада рукою касаешься!В тёмно-зелёную курточку облачена…Знать, неспроста предо мною возникли, хозяюшка,Те фронтовые, иные, мои времена. Может быть, наша судьба как расхожие денежки,Что на ладонях чужих обречённо дрожат…Вот и кричу невпопад: до свидания, девочки!Выбора нет! Постарайтесь вернуться назад!.. Иерусалим, 1995

1 2