- Будь я супругами Иноченко, - Мельников
на миг задумался, - то подобные гадости творились
бы со многими людьми, регулярно, все бы их ждали
и к ним готовились. Но вы, пожалуй, изначально
были бы девочкой или юной девушкой. Кончилось
бы все грустно, но оптимистично.
Котя ржал в полный голос. Я невольно улыбнулся.
- Будь я молодой и честолюбивый автор
Вася Пупкин, то я бы поиграл с религией, -
продолжил Мельников. - К примеру - сделал бы вас
современным Иовом, которого Господь испытывает
и осыпает бедами. Я бы еще ждал у вас проблем со
здоровьем, милицией и преступным миром.
- Совсем не нравится, - сказал я.
- Будь я Дромов, то эпидемия стирания
людей из реальности началась бы внезапно и во
всем мире. Вы бы работали в спецслужбе и
расследовали это дело - пока с вами самим не
началось подобное. Обьяснения я бы все-таки
предложил, но не слишком убедительные - не в них
дело.
- Скажите, а если бы вы были Мельниковым?
- не удержался я.
Мельников вздохнул.
Будь я Мельников... а я и есть Мельников...
то я смело написал бы роман с любым подобным сюжетом.
Вы поймите, я ведь и сейчас фантазирую, предлагаю
различные варианты... а для смеха провожу
параллели...
- Но все-таки? Что, по вашему мнению,
более реально?
- Да ничего! - Мельников залпом выпил коньяк.
- Да не верю я в этих дурацких пришельцев, в этих богов
и героев, в таинственные законы мироздания,
страдания и прочую ерунду! И Велесов, и Дромов, и
Иноченко - никто не верит. Все писатели-фантасты - очень
здравомыслящие люди. Они просто развлекают людей.
Ну... еще немного экстраполируют реальные житейские
проблемы на фантастическую ситуацию - чтобы читать
было интереснее. Так что все варианты возможны - и все
нереальны.
- Но со мной же что-то происходит, - сказал
я. - Понимаю, вы не хотите мне поверить. Не
можете. Думаете, что это розыгрыш... бред
больного... Но допустите хоть на миг! Что мне
делать?
Мельников задумался.
- Ну, для начала... В милицию вам идти
поздно. Вас арестуют на всякий случай, и все...
Держитесь тех, кто вас помнит. Близких друзей. - Он
посмотрел на Котю. - Родителей. Подруг. Не давайте
им забывать. Тяните время - все может измениться...
Что еще? Постарайтесь найти какие-то документы.
Свидетельство о рождении, а? Какие-нибудь
справки в совсем уж случайных конторах... В кино
не снимались? На телевидении не выступали?
Домашние видеозаписи, фотографии... Сходите к
врачу, заведите на себя медицинскую карту.
Платные поликлиники паспорт требовать не станут...
В церковь сходите! Помолитесь!
Пожалуй, мне только последнее и
осталось, - сказал я. - Молиться.
- Кирилл, - начал Мельников. - Я готов вам
поверить. И скажу честно - мне страшновато при мысли
о том, что вы не шутите. Ведь если такое случилось с
вами, то может случиться и со мной. Но я не знаю ответа.
Я не оракул. Я всего лишь писатель-фантаст. Могу
посочувствовать, выпить с вами, дать пару дурацких
советов. И все!
- Вы извините, что мы так вторглись, - сказал Котя.
Похоже, нутром почувствовал, что аудиенция окончена.
Мельников встал, разлил остатки коньяка.
Сказал:
- На посошок?
Я выпил без всякого удовольствия. Странное дело
- вроде и не ждал никаких чудес, а все равно
расстроился.
- Вы меня держите в курсе, - сказал
Мельников. - И я, если что-нибудь придумается,
позвоню... э... Коте.
- У меня мобильник есть, - зачем-то сказал я. -
Запишите...
- Да, да, конечно. - Мельников засуетился, взял
со стола какой-то клочок бумаги и нацарапал на нем мой
номер. Надо полагать, через полчаса этот клочок уже
отправится в мусорное ведро.
Попрощались мы как-то скованно.
Возможно, при других обстоятельствах Мельников
оказался бы интересным собеседником и просидели бы
мы с ним не час, а весь вечер. Виноваты, конечно,
были мы с Котей: пришли к человеку, который
давным-давно в чудесах разуверился, и требуем в эти
чудеса поверить.
Многократно повторяя, что «будем держать друг
друга в курсе», мы потоптались у дверей, потом
Мельников как-то ловко и незаметно отпер замки, и
ничего не оставалось, кроме как выйти на лестницу. Из
глубины квартиры явственно пахли свежепожаренные
котлеты, и писатель слегка нервничал.
- Так мы еще позвоним! - бодро сказал Котя
в закрывающуюся дверь, услышал в ответ
неопределенное «угу» и виновато посмотрел на
меня.
Я пожал плечами.
- Он вообще-то ничего мужик, - пробормотал Котя.
- Очень даже компанейский. Я думал, дольше
пообщаемся.
- Проститутки верят в любовь, - сказал я.
- Чего? - Котя вызвал лифт. - Какие
проститутки? Нет, я не против...
- Фантасты в чудеса верят еще меньше, чем
проститутки в любовь. Это я так подумал, когда пришли
к Мельникову. Вот только проститутки - они в любовь
верят. Тихонечко, никому не говоря, но верят.
Мечтают, что есть что-то, кроме потных толстых
мужиков, которым требуется секс за деньги. Мечтают и
боятся в это поверить. Так и Мельников твой... ему на
самом-то деле хочется, чтобы все это было - чудеса,
инопланетяне, параллельные миры. Чтобы это было не
только оберткой для конфеты, а самой конфетой...
разноцветным монпансье в коробочке. Но он боится
поверить! Ему куда проще себя убедить, что я - аферист
или псих. Тяпнет водочки под котлеты, почешет в
затылке и пойдет писать про коварных пришельцев.
- Ну загнул! - с восхищением сказал Котя.
Побарабанил пальцами по кнопке лифта. - Про
проституток - это здорово!
- Вставь в рассказ, - предложил я. - Пошли
пешком, не работает лифт.
- Да как же не работает, трос движется!
1 2 3 4 5 6 7 8 9 10 11 12 13 14 15 16 17