Если мы спросим себя, как отражается на человеческой судьбе любовь к тому или
иному времени года, то вряд ли найдем ответ. Связь, наверное, есть, но какова
она - не подскажет самый талантливый психолог. Можно любить зиму и нести в
себе тепло, можно предпочитать лето, оставаясь осколком льда.
Кириллу нравилась осень, и не та, багряно-золотая, воспетая Пушкиным, а самая
обычная московская - с тоскливым серым небом и холодным влажным ветром,
гуляющим по проспектам. Он никогда не пробовал разобраться, какие струны
задевают в его душе слякоть и дождь. В тринадцать лет редко задаются такими
вопросами. Но аналогия с Пушкиным ему слегка льстила. Когда тебя с
четырехлетнего возраста называют поэтом, это может привести к чему угодно - но
только не к заниженной самооценке.
Для своего возраста он был высоким, но хрупким мальчиком с совсем еще детским
лицом. Многие его сверстники уже раздавались в плечах, грубели, с достойным
лучшего применения упорством превращаясь в пародию на взрослых. Кирилл еще
оставался мальчишкой.
Скажи, кто-нибудь, что он этому рад, Кирилл бы искренне возмутился. Однако это
было именно так.
Кирилл Корсаков боялся взрослеть.
Он ушел из школы после третьего урока - занятия никогда не казались ему
чем-то, требующим особо серьезного отношения. Какое-то странное настроение
владело им с утра - давным-давно, в ту пору, когда его прозвали "самым юным в
мире поэтом", Кирилл называл такое настроение "стишным". Он употреблял это
словечко и сейчас - когда надо было оправдаться за невыученное задание, или
увильнуть от какой-нибудь домашней работы. В школе это уже перестало помогать,
а вот дома... "Мама, у меня стишное настроение", - фраза всегда действовала
безотказно.
Единственной проблемой было то, что Кирилл давным-давно не писал никаких
стихов.
- Ты куда сейчас? - одноклассник Кирилла, Максим Слугин, убежавший с последних
уроков "за компанию", обнял его за плечи. Наверное, это был самый странный из
друзей Кирилла - крепкий, абсолютно прямолинейный паренек, непонятно как и
зачем переходящий из класса в класс. Из поэтов он знал только Пушкина и
Корсакова, причем в правильности своих знаний был уверен ровно наполовину. При
этом он сохранял трепетное уважение к чужому таланту - возникшее с первого
класса, когда Кирилл за один день наградил всех ребят стихотворными
дразнилками.
- Домой.
- Стихи писать?
Самым простым выходом было кивнуть, что Кирилл и сделал.
- Угу, - удовлетворенно буркнул Максим, доставая сигареты. Ловко закурил, не
замедляя шага и демонстрируя хороший опыт в этом занятии. - Давай пива попьем?
- У меня денег нет, - соврал Кирилл.
- А я угощаю.
- Холодно, горло заболит.
Максим пожал плечами. Проблем с ангинами у него никогда не было, и он на
всякий случай уточнил:
- "Медведя" возьмем, он крепкий, простуду как водка лечит...
- Да не хочу я, отвяжись!
- Как знаешь, - не обижаясь сказал Максим. - Ну, давай, пиши. Потом
прочитаешь.
Последняя просьба была традиционной и совершенно необязательной к выполнению.
Слугин довольствовался дружбой с поэтом, сами стихи его не слишком волновали.
У ближайшего ларька он отстал, придирчиво разглядывая шеренгу пивных банок.
Кирилл свернул на первом же повороте, чтобы добродушный словно теленок и
липкий как скотч Максим не передумал, и не бросился догонять его с банкой в
руке. Потеряв Кирилла из виду он через минуту забудет о его существовании,
как, впрочем, и сам Корсаков.
На бегу Кирилл наткнулся на какого-то парня, вяло ругнувшегося вслед, завернул
еще раз и остановился на углу, обтекаемый редкими прохожими. Он понял, что
безумно хотел остаться в одиночестве. Что-то было неладно, но он никак не мог
понять, что именно.
Он вдруг почувствовал, что задыхается. Ничего конкретного - просто не хватает
воздуха. Когда-то такое было с ним, если упорно не шел уже совсем-совсем
придуманный стих. Ощущение было в чем-то даже слегка приятным - после у него
получались действительно хорошие строчки. Но сейчас о стихах не было и речи.
Лишь давящая пелена.
- Мальчик, тебе плохо?
Пожилая женщина, из тех, что регулярно пишут письма в газеты, помогают пьяным
на остановках сесть в нужный троллейбус и терроризируют продавцов в
супермаркетах, остановилась возле него.
- Ты не болен? Никакой гадости не глотал?
Кириллу сразу стало легче.
- Оставьте меня в покое! - звонко выкрикнул он. - Ничего я не глотал!
Женщина, оскорбленная в лучших чувствах, мгновенно двинулась дальше. Кирилл
проводил ее растерянным взглядом.
что это со мной?
Он медленно пошел, машинально следуя за женщиной. Та, отойдя немного,
обернулась, увидела идущего за ней мальчишку, и ускорила шаг. Малолетний
наркоман - не слишком полезный для здоровья собеседник. Кирилл, опомнившись,
остановился.
Еще час назад он собирался побродить по старым улицам центра. Теперь же ему и
впрямь захотелось оказаться дома. Закрыться в своей комнате, избавиться от...
от чего?
от давящего взгляда...
Он сам поразился той легкости, с которой далась разгадка. Просто "взгляд в
спину"... Кирилл обернулся, подозрительно рассматривая прохожих. Никого, кто
бы хоть мимолетно посмотрел на мальчугана с испуганными глазами. Никого... Да
и не могло быть - это ощущение, душное ощущение чужого взгляда, преследовало
Кирилла с самого утра. И дома, и в школе. Оно лишь нарастало - с каждой
минутой, накатывая, словно морская волна на пологий берег.
Кирилл подавил безумное желание разреветься и побежал обратно - к метро, в
смутной надежде, что под землей, в рвущейся во все стороны толпе, "взгляд в
спину" исчезнет.
1 2 3 4 5 6 7 8 9 10 11 12 13 14 15 16 17 18 19 20