В итоге приходим к единому мнению: для успешного завершения операции нужно объединить наши усилия. Три головы лучше! В течение часа совместными усилиями разрабатываем план дальнейших действий. Стараемся не упустить ни одной мелочи. Учитываем все детали. План получается превосходный, но все опять рушит Машина.
- Слушайте, какие же вы идиоты! Тупицы непроходимые!
Мы с Бобом ничего не понимаем и требуем разъяснений.
- Товарищ Боб, - ерничает Машина, - на кой вас послали сюда?
- Если конкретно, то за календарями, - отвечает Смит.
- А вас, инспектор Ломов, по какой причине гоняют по всему Городу, точно бильярдный шар?
- Ну, наверное, из-за того, что эти календари находятся у меня в кармане... - неуверенно тяну я.
- Так в чем же дело? - радостно орет Машина. - Отдай их товарищу Бобу, и дело с концом! Пусть зарабатывает свои полтора миллиона, но с одним условием: по возвращении в Штаты он должен обо всех этих махинациях срочно тиснуть в газетах. Иначе не дожить тебе, Ломов, до пенсии. - Машина вздыхает и продолжает изменившимся тоном: - Чуть было и меня в хлебание каши не втянули. Хорошо, вовремя сообразила. Чудики!
Мы со Смитом с который раз переглядываемся.
- Да, - восхищенно говорит Смит, - электроника - могучая вещь!
- Пролетели бы мы с тобой, бобка, как фанера над Парижем!
Лезу в карман и хочу достать злополучные календари. Вот это номер! Карман вызывающе пуст. Ничего не понимаю. На всякий случай лезу в соседний - и там ничего! Наваждение какое-то... Выворачиваю оба кармана - пусто.
Смит и Машина с возрастающей тревогой наблюдают за моими действиями. Куда они запрапастились, черт побери?.. Может быть...
Движимый надеждой, выскакиваю из Машины и начинаю суетливо обегать окрестности. Может, где выронил? Шарю в траве, переворачиваю камни. На полметра углубляюсь в какую-то подозрительную гору (ка-ак выскочит какая-нибудь харя и откусит полруки!), но все тщетно. Календари исчезли.
С видом побитой собаки сажусь в Машину. Сейчас мне достанется.
- Что случилось, шеф? - испуганно спрашивает Машина.
- У вас какие-то затруднения? - Это уже со своей заботой лезет Смит.
- Я потерял календари! - убитым голосом выкладываю печальную новость. - Можете меня пристрелить, но это так...
На Боба Смита жалко смотреть. Катастрофически быстро он спускает воздух, как детский шарик. Лицо морщится, тело усыхает наполовину. Мое сердце разрывается от жалости к нему.
- Может, за подкладку завалились? - все еще не теряет надежды Машина.
Удрученно машу рукой.
- Смотрел я там... Пусто.
На всякий случай все же прощупываю подкладку. Да нет, все без толку. Такого удара я не ожидал. И самое главное, в тот момент, когда выяснилась истинная роль этой порнухи в деле!
Боб Смит тем временем сдулся окончательно. Виднеется только нос, на остром кончике которого дрожит одинокая сиротская слеза.
На дисплее горит нелепый вопросительный знак. Внезапно он меняется на неистово пылающий знак восклицательный.
- Шеф! - Голос Машины громыхает в салоне. От неожиданности мы со Смитом вздрагиваем. - Шеф, я более чем уверена, что ты не терял календари!
- Ну и что? Нам-то какая разница? Их ведь не вернешь в любом случае. - Все в этом мире стало мне безразлично.
- Есть разница, шеф! - торжествует Машина. - Еще какая разница! Если ты их потерял, то я полностью разделяю твой пессимизм. Но вот если их у тебя...
- Украли! - ору я во все горло. - Сперли!!!
- Точно! - еще громче орет Машина. - Тебя элементарно обшмонали. И при такой постановке вопроса у нас появляется шанс. Немалый.
- Надо только сосредоточиться и вычислить этого рукоблуда, - ликую я.
- По какому случаю торжество? Что так взбодрило моих новых друзей? - Голос Смита уныл до предела.
- Боб, - в унисон заявляем мы с Машиной, - мы найдем их!
Смит моментом принимает прежний вид.
- Моя помощь потребуется?
- Всенепременно! - заявляем мы.
Дальнейшие пять минут посвящаются попыткам вычислить неизвестного ворюгу.
- Тренажер отпадает, - решительно отметаю я поползновения Машины свалить всю вину на трахкэгэбэшницу. - Китаеза тоже. У них не было возможности шуровать по моим карманам. Икс, Игрек и Зет тоже ко мне не прикасались...
- А больше ничего не остается, - ехидно замечает Машина. - Парад персонажей кончился.
Я удручен. Неужели все-таки Тренажер?
И тут до меня доходит. О, господи, ну конечно же! Карликовая секс-бомба!
- Знаю! - кричу я. - Стерва малолетняя! Она же у меня на шее висела. Правда, руки были в моих штанах, но не с самого начала. А этой шустрой твари достаточно и секунды...
- Вполне правдоподобно, - соглашается Машина, - но возникает вопрос: шмонала она тебя по чьему-то наущению или по привычке шарить по карманам? Конечно, нам предпочтительнее второй вариант...
Смит таращится непонимающе. Я быстренько объясняю ему, что к чему. Мозги у Смита работают великолепно. Он с ходу врубается в ситуацию.
- Ни о каких инстинктах не может быть и речи. - Голос Смита решителен и тверд. - Стопроцентная работа по найму. Без вариантов. Мало того, возьму на себя смелость утверждать, что знаю ее нанимателя.
Мы с Машиной обращаемся в слух.
- В данной игре наши противники делают ходы попеременно, - продолжает Смит. - Вряд ли это происходит по соглашению. Скорее всего, тут имеет место случайность.
- Боб, - перебиваю я Смита, - мне не совсем ясна твоя мысль.
- О, - отвечает Смит, - все очень просто. - Вспомни, сначала за тобой гонятся агенты КГБ. Затем на складе тебя пытаются достать сотрудники уголовки. Далее снова шаг со стороны КГБ в лице Тренажера...
- А затем опять уголовка, - подхватываю я, - Икс, Игрек и Зет!
- Верно, - потирает руки Смит.
1 2 3 4 5 6 7 8 9 10 11 12 13 14 15 16 17 18 19 20 21 22 23 24 25 26 27 28 29 30 31 32 33 34 35 36